A l'aube d'un printemps sans neige.

Un enfant est mort ce matin. Je l'ai enterré au fond du jardin.
Le vent glacial est venu me tirer mes dernières larmes, frustrées, elles ne voleront plus.
Ma bouche s'étire, emplie d'une lassitude trop vieille pour moi. Et si ce soir je ne me reveillais pas ?
J'enlève une à une les bandes, face aux miroirs. Ma peau qui brûle d'être contemplée dans ses moindres détails. Un masque parfait, juste un peu froid.